Сон на производственную тему.

Это было в цеху, где монтажная пена,
Я прижалась спиной к поршневому станку
И сказала  что трудишься ты офигенно
И без нашей работы я уже не могу.
Ты спросил, есть ли смазка, я сказала - не ржаво,
Но проверил ты сам  и меня  научил
пальцем крепким своим мозолистым, шершавым
И, одобрив отверстье, аппарат подключил.
А потом мы трудились, мы трудились грозово,
И не раз, и не два, три, четыре и пять....
Это было в цеху утром дня трудового,
Где отверстья для поршней любишь ты проверять.

Зая, офигенно классно!!! 

супербл!

да что-то вспомнились эти двое метросексуалы из "Даешь молодежь"))))

да сказать то я могу.. но не моё..
Извини не оправдал 
но мне понравилось!

да это я про то что опять "авторство" зажал... Вот и "не оправдал" 

Я для себя не так давно открыла стихи Олега Ладыженского. Раньше я всё больше его фэнтези читала... В смысле их фэнтези -Г.Л.Олди, а вот теперь - стихи.

БАЛЛАДА О КУЛАКЕ

Шел монах за подаяньем,
Нес в руках горшок с геранью,
В сумке сутру махаянью
И на шее пять прыщей.
Повстречался с пьяной дрянью,
Тот облил монаха бранью,
Отобрал горшок с геранью
И оставил без вещей.

И стоит монах весь драный
И болят на сердце раны,
И щемит от горя прана,
И в желудке – ничего.
И теперь в одежде рваной
Не добраться до нирваны
Из-за пьяного болвана,
Хинаяна мать его!

И монах решил покамест
Обратиться к Бодхидхарме,
Чтоб пожалиться пахану
На злосчастную судьбу,
И сказать, что если Дхарма
Не спасет его от хама,
То видал он эту карму
В черном поясе в гробу!

И сказал Дамо:
– Монахи!
Ни к чему нам охи-ахи,
А нужны руками махи
Тем, кто с ними не знаком.
Пусть дрожат злодеи в страхе,
Мажут сопли по рубахе,
Кончат жизнь они на плахе
Под буддистским кулаком!

Патриархи в потных рясах –
Хватит дрыхнуть на матрасах,
Эй, бритоголовых массы,
Все вставайте, от и до!
Тот, чья морда станет красной,
Станет красным не напрасно,
Не от водки и от мяса,
А от праведных трудов!

Лупит палкой тощий старец,
Восемь тигров, девять пьяниц,
Эй, засранец-иностранец,
Приезжай в наш монастырь!
Выкинь свой дорожный ранец,
Подключайся в общий танец,
Треснись, варвар, лбом о сланец,
Выйди в стойку и застынь!

Коль монаху плохо спится,
Бьет ладонью черепицу;
Коль монах намерен спиться –
Крошит гальку кулаком!
А приспичит утопиться –
Схватит боевую спицу,
Ткнет во вражью ягодицу –
И с хандрою незнаком!

У кого духовный голод,
Входит в образ богомола
И дуэтом или соло
Точит острые ножи,
Кто душой и телом молод,
Тот хватает серп и молот,
Враг зарезан, враг расколот,
Враг бежит, бежит, бежит!

Шел монах за подаяньем,
Нес в руках горшок с геранью,
В сумке – палку с острой гранью,
Цеп трехзвенный и клевец.
Повстречался с пьяной дрянью,
Ухватил за шею дланью,
Оторвал башку баранью –
Тут и сказочке конец!

И вот это очень нравится:

ИЗ МГЛЫ

…Откройте пещеры невнятным сезамом; о вы, лицемеры, взгляните в глаза нам! – взгляните, взгляните, в испуге моргните, во тьму протяните дрожащие нити! Мы знойным бураном к растерзанным ранам приникнем, как раньше к притонам и храмам, к шалеющим странам, забытым и странным, и к тупо идущим на бойню баранам! Откройте пещеры невнятным сезамом, откройте – коверкает души гроза нам…

А вот с этого началось:

МЭЙЛЫ РУССКОМУ ДРУГУ

Нынче ветрено, и волны с перехлестом,
Скоро осень, все изменится в округе…

И. Бродский «Письма римскому другу»

Х
Нынче холодно, и в доме плохо топят,
Только водкой и спасаешься, однако,
Я не знаю, Костя, как у вас в Европе,
А у нас в Европе мерзнешь, как собака.

Приезжай, накатим спирту без закуски
И почувствуем себя богаче Креза –
Если выпало евреям пить по-русски,
То плевать уже, крещен или обрезан.

Я сижу за монитором. Теплый свитер,
Уподобившись клопам, кусает шею,
В голове кишат мечты про аква-виту –
Лишь подумаю, и сразу хорошеет.

Х
За окном в снегу империи обломки,
Пес бродячий их клеймит мочою желтой,
Знаешь, Костя, раз сидим на самой кромке,
То уж лучше бы в штанах, чем голой жопой.

И приличней, и не так страдает анус,
И соседи-гады сплетничать устали.
Никуда я не поеду. Здесь останусь, –
Мир и так уже до дырок истоптали.

Близко к вьюге – далеко от Кали-юги.
Как сказал мне старый хрен у ресторана:
"Все жиды и губернаторы – ворюги!"
Взгляд, конечно, очень варварский и странный.

Х
Был в борделе. Думал, со смеху не встанет.
Дом терпимости эпохи Интернета:
Тот к гетере, этот к гейше иль к путане…
Заказал простую блядь – сказали, нету.

Поживем еще. А там и врезать дуба
Будет, в сущности, не жалко. Может статься,
Жизнь отвалит неожиданно и грубо,-
Все приятнее, чем гнить вонючим старцем.

Сядем где-то между Стиксом и Коцитом,
На газетке сало, хлеб, бутылка водки,
И помянем тех, кто живы: мол, не ссы там!
Все здесь будем. Обживемся, вышлем фотки.

Х
Холод стёкла заплетает кружевами.
В щели дует. Как всегда, забыл заклеить.
В старом скверике февраль переживает
И, ссутулившись, метется вдоль аллеи.

Календарь китайский с рыбками. Сардины
Или шпроты – жрать охота, вот и грежу.
Подоконник белый. Белые гардины.
В кресле – я. Еще бываю злой, но реже.

Попософия

Попа - лицо человека, - сказал однажды Сенека.
Без попы - неясно, кто ты, - сказал в ответ Аристотель.
Оглянись на попу назад! И у Сократа есть попа, брат!
Хотел бы я быть Попенгауэр! - воскликнул вслух Шопенгауэр.
К попе у нас нет вопросов! - Спинозе сказал Ломоносов.
Это то, что спины пониже, - замечено Фридрихом Ницше.
Здоровой попе все рады! - сказано у Гиппократа.
Держи попу в холе и неге, - потомкам советовал Гегель.
Цитирую Эпикура: наша попа - наша натура!
Попа важна, как и сердце! - часто подчёркивал Герцен.
За попу душа болит, - тяжко вздыхал Гераклит.
Обращайся ты с попой ласково! - наказывала Блаватская.
Попой верти веселей! - Галилео кричал Галилей.
Без попы - ни рыба ни мясо, - Энгельс сказали с Марксом.
Всё попа, иное - потом, - задумчиво молвил Платон.
Без попы сидеть было б трудно! - добавил Джордано Бруно.
Голове, - говорил Коперник, - попа совсем не соперник!
Тема попы навязла в зубах! - брюзжал старина Фейербах.
Попа - друг человека, - говаривал Фрэнсис Бэкон
Без попы не стоит и жить, - писал Демокриту Эвклид.
Не меняют попы хозяев, - тонко подметил Бердяев.
Хорошая попа - талант! - заявил уверенно Кант.
У кого попа есть - тот надеется! - гласит уравнение Лейбница.
Из попы исходит бедро! - заметил Дени Дидро.
Мэри Поппинс - мой идеал! - ещё Лобачевский писал.
Свою попу понять сумей ты! - заповедь Зигмунда Фрейда.
Всегда с нами попа идёт - сказал древний грек Геродот.
Не люблю я этот поп-арт! - ворчал геометр Декарт.
Поп-музыка - это низко, - Франциск заявил Асизский.
О май попа, май дарлинг! - вскричал англичанин Дарвин.
С попой жить веселее, - химик сказал Менделеев.
Как жить, если попы нет? - задал вопрос Архимед.
Доказал Пифагор теорему: всегда наша попа там, где мы.

Арефьева.

Яков Баст

Вся жизнь – написанный роман. Хожу от края и до края.
Листаю толстый фолиант от первых строк до эпилога.
Не знаю, что я отыщу, не ведаю, где потеряю,
А за спиной – нелёгкий путь, и впереди – трудна дорога …

Вновь за окном осенний бал, танцует вальсы бабье лето.
А значит, нечего хандрить и строить башни из картона,
Насиловать гитары гриф и петь про бравого корнета
Или о чувствах под Луной, фальшивых, как сервиз “Мадонна”…

Последний островок тепла: ведь к вечеру нам дождь обещан,
И робкий лучик сентября – гонец невольного обмана.
Нет постоянства у небес, как нет его в желаньях женщин,
И снова капли по стеклу и вата плотная тумана …

Ну, вот … Пошёл …  А мы его, признаться честно, и не ждали.
Веселый джаз вмиг заменён на лёгкий сплин и скуку блюза.
Струёй незримый саксофон  плеснул мелодию печали,
И грусть невидимой волной на волю вырвалась из шлюза ….

Опять вернёмся в тесный мир тяжёлых дум и меланхолий,
И настроенье на нуле, и не находит мысль ответа
В пыли зачитанных томов, не мной придуманых историй…
Нам только  зиму пережить … И снова  ждать прихода лета…