Ответ на Зеленые стихи Саши Черного:

Единственное любовное стихотворение Саши Черного:

МОЙ РОМАН

Кто любит прачку, кто любит маркизу,
У каждого свой дурман,-
А я люблю консьержкину Лизу,
У нас - осенний роман.

Пусть Лиза в квартале слывет недотрогой,-
Смешна любовь напоказ!
Но все ж тайком от матери строгой
Она прибегает не раз.

Свою мандолину снимаю со стенки,
Кручу залихватски ус...
Я отдал ей все: портрет Короленки
И нитку зеленых бус.

Тихонько-тихонько, прижавшись друг к другу,
Грызем соленый миндаль.
Нам ветер играет ноябрьскую фугу,
Нас греет русская шаль.

А Лизин кот, прокравшись за нею,
Обходит и нюхает пол.
И вдруг, насмешливо выгнувши шею,
Садится пред нами на стол.

Каминный кактус к нам тянет колючки,
И чайник ворчит, как шмель...
У Лизы чудесные теплые ручки
И в каждом глазу - газель.

Для нас уже нет двадцатого века,
И прошлого нам не жаль:
Мы два Робинзона, мы два человека,
Грызущие тихо миндаль.

Но вот в передней скрипят половицы,
Раскрылась створка дверей...
И Лиза уходит, потупив ресницы,
За матерью строгой своей.

На старом столе перевернуты книги,
Платочек лежит на полу.
На шляпе валяются липкие фиги,
И стул опрокинут в углу.

Для ясности, после ее ухода,
Я все-таки должен сказать,
Что Лизе - три с половиною года...
Зачем нам правду скрывать?
1927, Париж

Беглец

Восход. Прекрасная пора,
Когда все девственно и ново
Лучи, как языки костра
Ласкают небо, вороного
Коня ведешь как блудный сын,
Найдя дорогу к пониманью,
И серый старый балдахин,
Способный привлекать вниманье,
Людей , что спрашивают : «Кто?
В таком наряде, в это время?
Солдат удачи? Пес смердящий?
Усталый путник , иль пророк?»
Он не ответит – только рог
В долине песнь свою исполнит.
Он знает все, он много помнит,
Он душу вкладывает в слог.
Он наслаждается травою,
Что под ногами шелестит.
Бредет? А может, просто спит
В пути, беседуя с собою?
Да. Он не путник – он беглец.
Беглец из внутреннего мира.
Любовь подобная вампиру,
На сердце создает рубец.
Он от нее бежит.
Бежит как волк от стаи шавок,
Готовых разорвать в куски,
Любого, кто бежит не с ними.
Бежит к засаде, где стрелки,
Готовят смерть. Он помнит имя
Не странника, а беглеца.
Он не показует лица
Из капюшона балдахина.
Он не способен на любовь.
Он всюду чувствует опасность.
Он ждет навстречу пули ясность
Которая остудит кровь, Что
Каплями падет в траву, к которой
Только что стремился.
И мир как будто б изменился,
А он забыл, что наяву –
Не волк, а только лишь беглец.
Бегущий в сторону заката.
И солнце светит на заплаты в его одежде.
Все… Конец…….

Автор пожелал остаться
неназванным

Мы нервно смеемся и курим нещадно
одну за другой, ожидая развязки.
Но нужно быть первым - успели и славно.
Хоть порваны нервы, и сорваны связки...

А хочется камнем лежать монолитным,
на склоне горы, у истока потока...
Мы платим за то, что мы Не беззащитны,
что дееспособны, сильны и жестоки.

Мы немилосердно в себе убиваем
Ребенка, которого больше не будет.
Не плачем над книгой, да и Не читаем.
Нам все нипочем - мы ведь Сильные люди...

И только спустя наше взрослое Эго,
Вдруг вспомнит, что мама наверное скучает.
И к ней побежим, задыхаясь от бега
туда, где сосна ее душу качает.
....................
На кладбище осенью много народа.
Могилы в цветах... и расчесан и гладок
участок три на два.. и плачет погода,
Дождем на квадратики новых заплаток.
(с)

Отредактировано oleg (2012-03-11 08:49:54)

Мне жалко радостей ребячьих,
которых больше в мире нет,-
одесских бубликов горячих,
дешевых маковых конфет.

Того волшебного напитка,
что ударял внезапно в нос.
Того целебного избытка
недоумений, сил и слез.

Мне жалко первых вдохновений,
идущих штормом на причал,
необратимости мгновений,
неповторимости начал.

Я буду жить, светло жалея
свой каждый миг, свой каждый путь.
Но если бы явилась фея
и предложила все вернуть...

За сполох чистый, сполох ранний
далеких радостей моих
я не отдам очарований
туманной памяти о них.
Маргарита Алигер

Один мой друг завел себе ангела,
настоящего,
с белыми крыльями и тревожным светом в груди.
Ему предлагали рыбок, кота, гигантского ящера –
не брал: рыбок целое море, а ангел – всего один.

Нормальный попался ангел:
красивый, послушный, ласковый.
Слегка мелковат, но зато освещает комнату в темноте
и балует всех под вечер такими сказками,
каких человек не сложил бы,
да и не захотел.

Мой друг недавно устроился
на вторую работу.
Ангел в доме – не мышка, в содержании дорог.
Он же видеть не хочет супов, котлет и компота,
ему подавай нектар,
креветки,
пармезан в помидорах.

Он пьёт только чистый виски,
спит исключительно сидя,
но чтобы кто-нибудь рядом всё время стоял
с опахалом.
Друг мой стоит.
Сдувает пылинки.
Всё в наилучшем виде.
Недавно они завели грифона, будто забот не хватало.

Я временами ворчу, говорю, зачем тебе это?
Пользы ведь от него никакой, зато по горло возни.
Друг молча смотрит.
В усталых глазах – острые блики света.
И что-то такое...
такое...
Не могу объяснить.

(с) Шутник

Одно из любимых

Нет в мире высшего блаженства,
чем осознание пути, -
когда, достигнув совершенства,
ты все же вынужден уйти, -
когда и сердцем и мышленьем
приемлешь равно мрак и свет, -
когда легчают сожаленья
о пустоте минувших лет...

И нет лекарства в мире лучше
от страха стать золой в золе,
чем уяснить, что ты лишь случай,
прекрасный случай на земле! -
Когда проводишь самых близких
в недосягаемую даль, -
когда уже не знаешь риска,
а лишь терпенье и печаль...

Когда войдешь два раза в реку, -
на дне останешься сухим, -
когда прощаешь человеку
его успехи и грехи, -
когда по взгляду и по вздоху
поймешь, что сделалось с душой, -
когда тебе с другими плохо,
а им с тобою хорошо...

А.Дольский

Мне понравилось!

Неужто и одиночество ближе?