Ося Беленький
Отражаются лучики в бронзовых спинках жуков,
пахнет лугом прогретым и спелым крыжовником сладко,
в небо птицы стартуют с отвесных речных берегов,
парашютики пуха забавно идут на посадку.

Хорошо на ковре из травы возлежать на спине,
наблюдая, как медленно шествует божья коровка
по былинке, склонившейся ровной дугою ко мне,
балансируя крыльями тонкими шустро и ловко.

Промелькнёт золотою стрелой стрекоза у лица,
ветер тронет игриво ромашки прозрачной ладошкой,
полетит с желтоглазых на землю, как пудра пыльца,
на груди вдруг присядет кузнечик изящною брошкой.

Хорошо захмелеть от тепла, от медового дня –
беззаботно, как в детстве, уютно, легко и бездумно.
Птичий щебет баюкает песнею нежной меня,
парашютики пуха идут на посадку бесшумно.

из блога Веры Ковалевой...НУ той самой,что  написала книжку "Все о феях"..Вот нравится мне ее .."вкусночитательные "зарисовк

Слушай внимательно: у каждого месяца есть свой цвет. Декабрь белый, значит все возможно. Ноябрь только издали кажется серым. Возьми его в руки - он фиолетовый. Он похож на сухие цветы лаванды: поднеси его к свету - он засияет каплями аромата.
Ноябрь - первый месяц тайного календаря снов и сказок: мы с тобой  напечем сладкого картофеля и каштанов, закроемся дома и будем мечтать. Не торопись! Ноябрь - медленный месяц. Его надо собрать день за днем, чудо за чудом, как собирают лаванду цветок к цветку, сложить в блестящий медный котел и терпеливо ждать как капля за каплей из фиолетовых дней польется волшебство.
Ноябрь - мудрый месяц. Запомни: нельзя торопить чудеса, нельзя брать силой то, что само дается в руки, нужно ждать, день за днем погружая себя в волшебство.
Ноябрь - месяц абажуров и шерстяных клубков. Они так пригодятся зимой! Запомни: не оглядываться назад, не бежать вперед, просто быть, сидеть тихо-тихо, пока не услышишь стук в дверь.
Ты выглянешь в глазок и увидишь, что за порогом декабрь, весь в белом - значит, все возможно.
Вера Ковалева

   
    *
Города без дождя

Я люблю дождь. Очень. Больше, чем солнце. Когда небо затягивает тучами, в моей душе распускается нежная, как кувшинка, внутренняя Венеция.
Родись я в Венеции, я бы обязательно отрастила косу до колен и научилась бы вышивать. Я заполняла бы день до полудня неторопливыми делами, пекла бы вафли и варила кофе, еще и еще, пока не получится вкусным. А после обеда я устравивалась бы с ногами на узком подоконнике и считала бы капли, разбивающиеся об изумрудную гладь канала.
Еще я хотела бы родиться в Лондоне, или в Бельгии, в скучном городе Намюр. Я поселилась бы прямо над шоколадной лавкой и тайно ела бы шоколад, месяцами не выходя из дома. И тогда бы я точно решилась и покрасила бы волосы в рыжий цвет - в цвет пролитого медового пива. И еще, слушай внимательно, я купила бы на блошином рынке патефон и стопку пластинок. И чернильницу, настоящую массивную чернильницу из хрусталя, в которую тоненькой струйкой надо лить китайские чернила, макать в них перо и писать, писать, писать, пока во всем городе не закончится бумага.
За один год такой жизни я отдала бы мои города без дождя. За квартиру над шоколадной лавкой с видом на мокрые крыши я променяла бы улицы, залитые солнцем.В моих городах не действуют законы физики: в них нет ни тени, ни притяженья земли. В моих городах, когда наступает позднее лето, можно лежать животом на теплом асфальте и слушать, прижавшись ухом, как где-то далеко-далеко идут дожди.

Вера Ковалева

Отредактировано Вьюжка (2012-10-15 23:45:59)

и опять из  блога теперь такой любимой Веры Ковалевой

Осеннее время

Моя жизнь так монотонна и предсказуема, что нет смысла задавать мне вопрос: "Что нового?"
Что нового?
Я стушуюсь и промямлю в ответ дежурное "ничего".
Ни городов, ни лиц, ни повышений по работе, ни миллионов, выигранных в лотерею. Только бабушка танцует джаз на чердаке, из безымянного города, по колено засыпанного белым пухом, уходят солдаты и, кажется, незнакомый мне рыжий молодой человек на соседней крыше, что-то задумал. Но это.... тсссс, вы же знаете, это все я сама придумала. В остальном - ничего, решительно ничего нового.
Лучше спросите меня, что старого. Вернулся лис, о котором мы переживали, думая, что его убили охотники. Он жив и невридим. На ветки оливы под моим окном каждый день слетаются синицы и  другие птички, поменьше, похожие на воробьев. Я крошу им песочное печенье. В полях гуляют на длинных ногах белые цапли и кто-то на днях похвастался мне, что своими глазами видел фазана. Над морем каждое утро дымится туман, такой плотный, словно ночью Бог подмешал горячее молоко в соленую воду. На море теперь безлюдно, волны слизывают следы на песке, корабли сушат пузо в порту. Я теперь начинаю день задолго до того, как он начинается - как ни крути, осеннее время. Звезды теперь холодные, а луна задумчиво-рыжая. Вчера, клянусь, она опустилась на крышу соседнего дома и, прищурившись, пыталась прочитать, что я пишу.

Я люблю осень потому, что у меня припасен лиловый шарф. Чудесный, длинный, широкий лиловый шарф, в который можно завернуться в три слоя, как в кокон. Который можно обрызгать французскими духами, как делала бабушка. И дышать. Осенью мне теплее, чем летом. Наверное из-за шарфа.
Я люблю осень за перчатки без пальцев. За высокие воротники. За розовые отпечатки грубой вязки на голой коже. За чашки горячего кофе. За холодные ступни ног. За мои беспокойные сны, в которые незаметно проникают сказки.
Я люблю осень за окно на четвертом этаже дома напротив, в котором каждое утро в шесть ноль-ноль зажигается свет. За кого-то незнакомого в этом окне. За ранние вечера. За стопку книг, балансирующую на крае обеденного стола, вынужденного служить мне кабинетом. За того, кто ждет, когда я вернусь с работы, заварю свежий чай и задерну шторы.
Я люблю осень за то, что можно бесконечно перечитывать одни и те же книги, рассказывать одни и те же истории, перекатывать под кожей одни и те же воспоминания, входить в одну и ту же реку, как в собственный дом, оставив на пороге обувь.
И все же, все же, что с чего начинается: лиловый шарф с осени, или осень с лилового шарфа? Я знаю, вы сейчас вспомните Бродского.

Отредактировано Вьюжка (2012-10-28 12:27:08)

За заборчиком невзрачным
Старый сказочник живет
с ним семейство: ворон мрачный
И хитрющий рыжий кот

Не бывает там ни лета
И ни весен и ни зим
Только осень рыжим светом
Освещает все своим
По ночам приходят феи,
Гномы, гоблины и львы
Чешут ухо котофею,
Носят ворону халвы.

А к утру все затихает,
И пустеет все кругом,
Только листья облетают
И заваливают дом.

Насон грядущий..из кладовки Левконои..что-то так понравилоооось

Отредактировано Вьюжка (2012-11-17 00:53:27)

картина Ольги Величко